J'adore Frasier. J'ai un T-shirt qui dit «Frasier» dessus dans la police Seinfeld, une stupide blague sur Internet que je trouve néanmoins charmante et que je porte sincèrement, et que plusieurs personnes dans ma vie m'ont dit trouver activement irritante. Un jour, je me suis sérieusement disputé au sujet de l'achat d'une robe-chemise imprimée d'une image fixe de la série, au prix de plus de 160 £. Je serais intéressé et probablement consterné de savoir combien d’heures j’ai passé à revoir des épisodes lorsque je suis dans le funk.
Pourquoi? Je ne me souviens pas avoir vu d’épisodes de Frasier lors de sa diffusion initiale. Qu'y avait-il pour ravir un enfant de huit ans dans une émission sur un radiopsychiatre divorcé et son père nouvellement handicapé ? Ma mère est fan, mais je ne me souviens pas non plus de l'avoir regardé avec elle. Pourtant, Frasier ressemble à une langue que j’ai toujours parlée.
Je risque ici de tomber dans un piège que Frasier est souvent tombé dans lui-même : sur-intellectualiser que...
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